Ele alimentava os ratos e as baratas com açúcar e queijo no quarto de pensão na Lagoinha. Era uma maneira de conservar seus papeis e livros velhos.
Tudo corria bem até o dia em que ratos e baratas foram submetidos a exame de glicose e colesterol. Voltaram a atacar papeis e livros por recomendação médica.
Carolina ouve um barulho na janela. Tateia o pombo e encontra um bilhete. Desenrola, sente o cheiro de café e avelã. Escaneia no Dosvox e escuta:
-para a moça dos olhos indecifráveis:
sou aquele que passa por sua janela as 16,47 e carrega um pombo no ombro.
Pressinto que, atrás de seus olhos de neblina, há imensa vontade de amar.
Venha, vamos conversar, estou no bar.
Colombo.
Carolina sentindo o coração acelerar, se lembra daquele perfume de avelã que passeia toda tarde por sua janela. Escreve e imprime outro bilhete:
-para Colombo, que carrega um pombo no ombro:
queria mesmo me arriscar a amar, voar, atravessar a serra do mar, saber rimar e no bar te encontrar.
Estou indo devagar, pode esperar.
Carolina.
Depois de despachado o bilhete pelo pombo correio, Carolina vestiu seu melhor vestido, pintou os lábios de cereja, amarrou os cabelos em coque, passou seu indefectível perfume, colocou seus olhos de vidro e saiu com sua bengala branca.
Queria ver no que ia dar poder arriscar.
Márcia Sartorelo Carneiro.
A conta dividida por três dava 16,66666.
Tentaram, em vão, arranjar moedas para o pagamento.
Decidiram dar, cada uma, uma nota de 20,00 e pediram o troco separado.
-O garçom que se vire!
Este, por sua vez, demorou ...demorou...
Resolveu levar o troco de 60 menos o valor da conta (50,00) sem dividir.
- Elas que se virem!
Elas, na impossibilidade, resolveram deixar o troco para os três garçons
que serviam no bar.
-Afinal, o que é poesia?
-Poesia é o som que circula na vida como puro acontecimento.
-Simples assim?
-Escute com atenção: o que transborda é poesia.
Contornar os lábios com lápis batom.
Preencher a carne rosada com vermelho cereja.
Apertar os lábios para espalhar bem a cor.
Ouvir no final o barulho de beijo jogado ao vento.
Salto alto pisando o chão do mundo em acelerada cadência.
O vinho escorrendo caudaloso para dentro da taça.
O tilintar dos cristais.
A dona da festa de seus 60 anos arrastando alegre seus paetês brilhantes pelo salão.
O burburinho das vozes, dos gestos, dos olhares.
O ruído das lembranças da infância, da maternidade, da amizade.
O amor tamborilando sereno no balançar dos quadris pelo salão de dança.
O jantar servido ao som dos pratos e talheres como bateria de escola de samba.
O parabéns para você entoado em coro desencontrado.
O sopro ruidoso do apagar dos anos.
A cabeça zoando.
A chuva pingando miúda.
O barulho da chave na porta.
O farfalhar dos lençóis na cama.
O silêncio dos sonhos na noite quase dia.
- Então, a vida não é, ela mesma, poesia?
Márcia Sartorelo Carneiro.
-
Era uma terça-feira, dia dois de novembro de 2010.Chuva caia fina na tarde cinza como lâmina de puro aço. Vesti-me rapidamente, peguei bolsa, baton, sombrinha e corri para o Conservatório, onde se realiza minha oficina de escrita, deleite das tardes de terça-feira.
Entrei meio esbaforida porque em pequeno atraso e quando abri a porta da sala me surpreendi porque não havia ninguém.
- Uai, o povo também está atrasado! Nem o Ronald chegou ainda!
Saí para beber água e, ao passar pelos corredores, escutei um som vindo do andar de cima. Orquestra de câmara, pensei. Tocava a marcha fúnebre, de Chopin. Linda, profunda, inquietante. Subi a escadaria e através da greta da porta observei uma menina (e seu desejo) regendo compenetrada a orquestra, gestos suaves e precisos como o voo de uma borboleta. Encantada me deixei escutar.
O barulho de uma porta batendo me chamou atenção e eu desci achando que meus colegas haviam chegado. Entrei na sala e encontrei a irresistível Rosalva, com seu provocante decote, de mãos dadas com o amolador de facas. Padre Nonato esconjurando e D. Maroca gritando de medo e prazer, com o cachorro Sansão se esfregando em suas pernas.
Surpresa, vi Alice chegando apressada, acompanhada do coelho branco, agora cinza, e do Chapeleiro Maluco. Corria da rainha de copas, que gritava:- cortem todos os voos! cortem todos os voos!
Mais adiante, Godofredo e Gertrudes, enrolados em suas toalhas bordadas de “G”, se acariciavam enquanto Joaquim, vindo diretamente de Guiricema para o encontro marcado, trazia na mala o livro vermelho e dourado dos contos inventados e decorados.
No fundo, Noel dedilhava a “Nossa separação”, acompanhado do Vadico, fazendo fundo musical para as conversas de Maria Tomba Homem e sua turma, que, irreverentes contavam causos do padre Natanael. Este por sua vez irrompeu magistralmente pelo recinto e praticou, ali mesmo sua transformação...”penteava os pelos, estes cresciam pelo corpo, dentes afiados de lobo despontavam, olhos sedentos espreitavam”.
-Lobisomem!!!Ouvi um grito de pavor e vi tia Tita, tecendo seu crochê nas meias de lã usadas no inverno, se arrastando em direção a D. Candinha, buscando a proteção do Ulisses que já mostrava os dentes e tomava posição de ataque ao lobisomem.
Corri também eu desesperada e atônita com a realização da palavra que se fazia ali naquela sala onde a renda da invenção se fiava.
Ao chegar à porta de saída, escutei um estrondo e vi as águas do rio São Francisco transbordando do Palácio das Artes, trazendo a bordo do Benjamim Guimarães a mãe d’água, uiaras, tutumarambás, serpentes do rio, carrancas e ribeirinhos. Malas, peixes, casas e árvores submersas nadavam pela av. Afonso Pena seguindo o curso do rio.Vi Ronaldo quase nauFragando na tentativa de salvar seus lindos vestidos bordados de rio.
Atravessei a nado o mar doce de águas barrentas e no café do Palácio das Artes encontrei finalmente a Flávia, Maria Eugênia e Sebastião, meus colegas das tardes escritas das terças-feiras. Juntos tomamos um café Milano coado nas águas do Velho Chico.
Irc, que nojo!
Saí do Palácio das Artes sorrindo. Fechei a porta. Ainda ouvi o último acorde da sonata nº2, 4º movimento(finale), de Chopin.
Para D. Vera, a dona do baile
Para Beatriz, que me contou a estória
D. Vera é mineira, costureira e quitandeira. Mora numa casinha com eiras e beiras ali para os lados do Santa Efigênia.Quando moça adorava dançar. Ia para os bailes no Elite com seu Sebastião e rodopiavam os mais românticos boleros. Agora sem marido e com aquela artrose nos joelhos ficou difícil para D. Vera se esbaldar nos salões.
Fiquei encantada! Uma parreira carregada de pequenos cachos se debruçava no avarandado e ao lado via-se um pequeno jardim. Beijos, margaridas, rosas, jasmins, manacás e prímulas se esparramavam pelo outubro primaveril. Ela me puxou pela mão para me mostrar uma pequena trepadeira que se esgueirava na noite úmida. E eu vi flores miúdas, brancas e singelas.Nunca as tinha visto e ela me disse:
- Chama-se flor do baile.
Achei diferente o nome e perguntei o porquê. Ela explicou:
- Essa flor tão delicada tem a duração de um baile, nasce e morre durante uma noite.
Fiquei tão estarrecida que a tomei nos braços e bailamos ali mesmo no jardim como duas crianças. E então ela me confidenciou:
- Essas noites de primavera em que baile nasce-morre na sua efêmera existência, eu sonho que estou dançando com meu amado. O sonho dura toda a noite e vai embora quando a flor do baile também vai. Mas este instante vale uma vida!
Aproximei-me de D. Vera e olhei em volta no jardim florido.
Os bailes, fulgurantes e prontos para viver só por uma noite, me tiraram para dançar e eu, de vestido florido, abraçada de flores bailei a primavera inteira-instante.
Recebi por e-mail.
Era imagem e música.
Não era poema escrito,
sofrido,
rimado.
Mas era poesia.
Uma fotografia:
pássaros pousados nos fios de luz da rua.
Presos na imagem,
sem canto.
Alguém olhou:
virou nota pousada na pauta.
Solto da imagem,
pelo canto.
Pássaros pousados na pauta
Permitem pensar partituras.
Fazer-se música,
E voar.
O céu vestiu-se de cinza.
Acendeu raios que o trovão apagou.
Fez-se líquido
E desabou.
A terra escorreu seus caminhos.
Abriu-se em gozo de germinar sementes.
Fez-se bela
E desencantou.
Era uma praça da minha Belo Horizonte. Simples, mas acolhedora. Traçado retangular com largos canteiros gramados e floridos. Ipês e palmeiras coloriam e sombreavam pensamentos. Hibiscos e manacás perfumavam os cantos da praça e dos passarinhos que lá faziam seus ninhos.
Encontrei-a pela primeira vez aos quinze anos quando vim morar em BH, na Floresta.
Tudo muito diferente daquele interior onde passei minha infância. Tudo grande, tudo longe, tanto carro, tanto ônibus, tanto desconhecido, tanto a desbravar. Essa pracinha foi um primeiro refúgio para essa vida nova que se anunciava. Servia de braço acolhedor e de impulso para novas aventuras.Viu nascerem meus primeiros amores.Mãos dadas e beijos furtivos passeavam entre seus jardins. Viu nascerem meus primeiros poemas escritos à sombra de um flamboyan.
Passaram-se os anos e agora são meus filhos que brincam ali. A Ju troca brinquedos com a menininha ruiva para experimentar sua boneca-bebê sendo empurrada num carrinho. O Pê aposta corrida de bicicleta com o gordinho e me encontra ofegante para enxugar o suor que escorre pelo seu rosto quente e rosado. Depois sobem juntos na árvore para testar seus músculos e meus nervos. Cenas ternas da infância e maternidade que a pracinha guardou.
Passaram-se os anos e agora ela amanhece cheia de gente caminhando apressada, ofegante, roupa esportiva, tênis, filtro solar. Algumas conversam animadamente enquanto caminham, outras vão ouvindo rádio no fone de ouvido, outras sós com seus pensamentos. Mas todas, sem exceção, parecem querer chegar a algum lugar apesar de não sair do lugar. E rodam, velhos e moços.As crianças continuam no centro brincando, as bicicletas incomodando.
Os bêbados e drogados também fazem pouso nesta praça. Também os lavadores de carro e tomadores de conta de carro. Contrastes se encontram e lá se cristalizam.
Debaixo de uma pérgula enfeitada de flamboyan sempre tem alguém morando ao ar livre. Dormindo num papelão e cobrindo com um cobertor peleja.
Mas este morador agora decide ocupar para sempre o território. Monta toda noite sua casa com paredes de papelão, teto de plástico para proteger da chuva e do lado de fora uma lata de lixo. Tem até um anexo onde dorme seu cachorrinho. De manhã, desmonta sua casa, dobra seus pertences, coloca-os nos bueiros próximos e vai trabalhar de lavador de carro.
Hoje, passei por lá quando voltava da zona eleitoral onde fui votar em presidente, governador e etc. O chão da pracinha estava coalhado de papel: santinho de candidato.
O morador da praça colava os restos da eleição num quadrado de papelão. Uma carinha junto da outra, um número debaixo do outro, saúde, educação, moradia...
Ia enfeitar sua casa.
Uma praça...muitas histórias.
Márcia Sartorelo Carneiro.
Maria tece crochê.
Tece há muitos anos textos.
Tece há quase sessenta anos sonhos.
O crochê aprendeu com uma velha tia de seu pai- tia Tita – assim a chamavam. Senhora de seus quase noventa anos arrastava uma cadeira para se movimentar desde que havia fraturado o fêmur numa queda. Formavam uma só pessoa: ela, a cadeira e o crochê. Vivia com agulha e linha trançada no pescoço, o coque prendendo longos cabelos brancos e para ensinar usava a delicadeza.
Maria aos 11 anos tecia palas de camisolas, blusinhas, biquinhos e toalhinhas para enfeitar seus sonhos adolescentes, para contornar os furos abertos e sem respostas, para amarrar os traços dos caminhos feitos, para tramar histórias da vida a ser vivida.
Os textos aprendeu com D. Terezinha no grupo escolar. Primeiro o desenho das letras, o encontro combinado entre elas, as palavras mágicas, o texto tecido tramado. Depois disto tudo, o texto nascido, parece até que já escrito noutro lugar e presentificado com prazer.Quase como um filho, criança, criação.
A ambos – o crochê e os textos - faz com as mãos, ora um, ora outro, nunca os dois ao mesmo tempo.
Os sonhos, como não são aprendidos, ela é que se apreende neles. São eles que a tecem, a tramam, a escrevem. Contam as histórias dela.
Só neles ela pode ao mesmo tempo tecer crochê, textos e desejos.
Maria tem sonhado muito.
Quer comprar uma passagem de navio, mas não entende a língua falada pelo bilheteiro.
Quer viajar de avião, atravessar o mar, mas apresentam-lhe uma lista de exigências para a viagem numa língua que ela não compreende.
Quer comprar um doce de amendoim. A velha vendedora fala coisas incompreensíveis.
Ela quer continuar querendo.
Maria quebrou o bibelô da mãe. Ela quer aparecer aí entre o bibelô e a mãe. Passar de bibelô a mulher tecelã. Crocheteira, escritora, sonhadora.
Maria continua trabalhando...tecendo...sendo...
Márcia Sartorelo Carneiro.
Era uma noite em Lourmarin.Saímos do Chambre d’hôte onde havíamos nos hospedado, depois de uma busca insana pelos hotéis da redondeza, muito caros ou sem conforto, buscando um restaurante na cidade. Estávamos com muita fome depois de um dia de peregrinação pelos belos campos de lavanda do Luberon-Provence - Gordes, Vaucluse, Roussilon e tantas outras pequenas vilas do sul da França.
Mesa posta. Vinho, água, pães, azeite...para começar.Os pedidos feitos: canard, rouge, boeuf.
- Os turistas não vão beber? Interroga ao garçom nossa vizinha de mesa, uma senhora de seus 70 anos, alta, esguia, farta cabeleira branca, olhos espertos e sorriso acolhedor.
O garçom havia se esquecido de abrir o vinho e este foi um bom pretexto para que a senhora, ávida por companhia ou, talvez curiosa com aqueles turistas encapotados no início da primavera francesa, logo puxasse conversa. Ela também observou o fato de estarmos com nossos grossos “manteau” enquanto os demais em manga de camisa. Ao ver compreendido o seu francês e, reciprocamente, compreender o meu, na sua mistura com o italiano e português, percebeu que já tinha companhia para o seu jantar.
A conversa se estendeu noite adentro, até que me lembrei de ter lido antes da viagem que era naquela cidade que havia morado Albert Camus, filósofo e escritor argelino francês, meu preferido nos tempos da faculdade e da Aliança Francesa.
- Sim, me disse ela, ele está enterrado aqui. Quiseram transferi-lo para o Pantheon, em Paris, onde estão os célebres franceses, mas a família não autorizou.
Camus...pensava eu, quero vê-lo, quero lê-lo, quero voltar àquele tempo dos meus 20 anos. Quero perguntar pelo absurdo do mundo, pelo sentido da vida, pelas escolhas que não fiz, pela liberdade e responsabilidade, pela existência e pela revolta!!
Engoli rapidamente a sobremesa, me desvencilhei de meus companheiros de viagem e arrastando a velha pela mão pedi que me conduzisse ao túmulo de Camus.
Precisava resgatar parte de minha vida vivida com ele.Suas idéias, suas emoções, suas angústias que eram também as minhas. Depois de 35 anos o que havia restado disto?
E a velha não se recusou. Animou-se ela também; não que me parecesse filósofa de grandes idéias, mas porque simplesmente vivia e se emocionava, e seguia os acontecimentos, o inesperado.E era muito inusitado que uma turista brasileira a arrastasse àquela hora da noite para o cemitério da cidade, para ver Camus. Certamente, era inusitado!
E lá estava Albert Camus- 1913-1960. Morreu jovem. Um túmulo simples de mármore branco com detalhes preto e cinza. Algumas alfazemas num vaso exalavam seu perfume na noite enluarada da primavera provençal. O mistral soprava e entoava um canto agudo compondo o tom ameaçador do lugar.
Não tínhamos medo.
Buscava em mim as perguntas que lhe faria. Silêncio.
Buscava em mim as emoções que sentiria. E chorei....
Chorei um choro manso e denso.
Camus havia morrido. Meus vinte anos haviam morrido. Enterrados os dois numa cidadezinha da Provence.
Olhei assustada procurando a velha. Ela me esperava serena, à distância, e me acenou com doçura. Partimos.
Márcia Sartorelo Carneiro.
...“Te encontro com certeza talvez num tempo da delicadeza.
Onde não diremos nada.
Apenas seguirei como encantado ao lado teu .”
- ... num tempo da delicadeza não diremos nada!... Como então escrever um poema sobre delicadeza...Um poema sem palavras...Um poema delicado?
Era isto o que D. Candinha pensava enquanto escutava o Chico Buarque cantar “Todo sentimento”. Como toda mulher de múltiplos afazeres, também nesta hora, escaldava o polvilho, metia-lhe o queijo, enrolava as bolinhas e punha o pão de queijo pra assar no forno à lenha de sua cozinha na mineira cidade de Sabará.
D. Candinha era poeta nas horas plenas do dia. Enchia-lhes de poesia, as ruas com seus flamboyans, os jardins com suas margaridas, as janelas com suas histórias vistas, a cozinha com seus cheiros de queijo tostado!!!! Meu Deus, o pão de queijo vai queimar!! E lá corria ela a retirar os tabuleiros do forno, os dedos sapecando no pano úmido, o calor adentrando os poros, o perfume do café quentinho, as crianças se achegando, limpando as mãos na roupa, segurando pão de queijo na barra da camisa, assoprando pra esfriar..
....”Te encontro com certeza talvez num tempo da delicadeza...” pensava ela quando Seu João adentrou pela casa trazendo os peixes que havia pescado logo ali no Rio das Velhas. Era isto o que dizia e todos desconfiavam da conversa de pescador. D. Candinha vendo os peixes reluzentes lembrou-se de Adélia Prado e seu poema : Casamento
.”.. ajudo a escamar, abrir, retalhar salgar.
É tão bom, só a gente sozinhos na cozinha.
O silêncio de quando nos vimos pela primeira vez atravessa a cozinha como um rio profundo.
Os peixes na travessa, vamos dormir.
Coisas prateadas espocam:
Somos noivo e noiva.”
-Vou te ajudar a limpar, disse olhando pro João e pensando nas coisas prateadas que espocam.
...” Onde não diremos nada” continuou a pensar enquanto tirava o pó do beiral da janela. Via, sob o mormaço quente da tarde, a Tereza passar carregando lata d água na cabeça. Via também o Tião correndo atrás arranjando a lata na sua bicicleta e Tereza se ajeitando na garupa. Água esquentando no fogão. O banho tomado. Coisas prateadas espocam...
...”Apenas seguirei como encantado ao lado teu”.. olhou pro tapete da sala. Lá estava Ulisses, seu cão labrador, olhando pra ela, sacudindo o rabo, pedindo carinho, oferecendo presença. Sentou-se no sofá e ele aninhou-se a seus pés, cabeça erguida de modo a não lhe perder de vista. Tomou a caneta e o papel que a inspiração chegava. E procurou as palavras para falar da delicadeza. Buscou as situações, as experiências, as constatações, os sentimentos, as rimas, as metáforas, os estudos sobre este tema tão delicado, ela dizia. E escreveu uma poesia. Deixou-a na mesinha ao lado enquanto ia acender a luz que já fazia quase noite.Um vento forte jogou o papel no chão. Ulisses mastigou o papel e com ele as palavras.Vendo-o saborear o mau feito D. Candinha, sorrindo, disse:
- Até parece que ele já sabia que num tempo da delicadeza não diremos nada!
Márcia Sartorelo Carneiro.
Eu estava em Amsterdã no ano de 2001. Fui visitar a casa onde Rembrandt havia morado. Muita emoção me cercava ali.Eu admirava as obras deste pintor holandês do séc. XVII.Havia feito um curso sobre a arte e pintura holandesa barroca.Tudo o que queria era estar ali entre os brocados, os tecidos, o claro-escuro, o dourado, as sutilezas e delicadezas das obras de Rembrandt.Queria ver sua casa, sua cama, seu atelier, as escadas onde havia pisado, os objetos que havia tocado, as intimidades que havia compartilhado. E ali estava eu como puro sonho.
Entrei na casa estilo sobrado holandês e, logo no hall, parei estupefata diante da cena! Havia uma mesa-gaveta com tampo de vidro e dentro um prato, uma caneca e uma colher dispostos displicentemente dentro da gaveta. Meu olhar deslizou para a parede e, logo acima, os mesmos objetos - prato, caneca e colher - pertenciam a um quadro pintado e pendurado acima. Mesmas cores, mesma textura, mesma ocupação de espaço, mesma displicência, mesma singeleza agora em duas dimensões.
A duplicidade daquela cena, a pureza, a simplicidade me encontraram num tal estado de comoção que comecei a tremer, a chorar, a me extasiar diante daquilo que me devolveu à minha própria infância e seus objetos. Objetos de minhas refeições em família, objetos de minhas brincadeiras com minhas bonecas. Dar de comer a elas, fazer comidinha, picar o mato e misturar o barro, acender o fogo de mentirinha, arrumar a mesa, a boneca no colo, o prazer da sopa quentinha e saborosa, os braços de minha mãe. Objetos capturados do naufrágio daquele navio onde viajavam minhas melhores lembranças. Objetos já enferrujados e carcomidos, mas resgatados em sua plena emoção.
E me assustei quando alguém me tocou a face e disse:
-Você está bem?O que aconteceu?
Eu acordei como de um sonho.Me refiz rapidamente, e disse:
- Menina, não entendi nada! Foi pura emoção!
Márcia Sartorelo Carneiro.
O professor pediu que descrevêssemos uma foto que nos apresentou.
-Para treinarmos as nuances e particularidades da descrição na literatura, disse.
A mim coube uma fotografia intitulada Iemanjá - lia-se atrás do retângulo 40 por 30 de papel colorido. Quando recebi o meu logo pensei que não era por acaso. Ela tinha me escolhido! Só eu, como filha de Iemanjá, poderia retratar com palavras as características e emoções deste orixá africano.
Tomando o retângulo em minhas mãos logo escrevi o título: o branco, o pérola e o azul. E descrevi o que via...Meninas vestidas de fino branco e longos vestidos seguram o véu translúcido que desce dos ombros de Iemanjá. Esta, com olhar lânguido e de um azul profundo comanda altiva sua corte de adoradores.Trazem flores e orações, devoção e fervor.Caminham pelas areias da praia molhando a barra da saia. De costas para a água salgada do mar, uns nos olham com serenidade e outros distraídos para o mar. O rapaz também de branco olha devoto para o céu.
Mas era pouco o que via e eram muitas as imagens que me visitavam de minhas histórias com Iemanjá. Passo então à narrativa, pois narrar é contar, dizia o professor.
Estava na praia em Arraial da Ajuda quando um dito vidente me disse, depois de lhe ter pagado 20,00 reais de honorários, que eu era filha de Iemanjá – a rainha do mar. Fiquei a pensar como será que ele descobriu isto? Será por que estava vestida de azul e branco?Ou será que me viu benzer com a água salgada pedindo proteção a Iemanjá antes de entrar com sofreguidão no mar?Ou será que num relance já me percebeu voluntariosa, forte, caridosa, ingênua, vaidosa, temperamental, impetuosa e dominadora com os arquétipos dos filhos de Iemanjá? A resposta nunca saberei, porque intuição não tem explicação.Contentei-me em reafirmar minha filiação e se já me considerava filha dela, agora tinha quase a certidão de nascimento registrada pelo vidente, evidentemente, ou será que não mente?
Assim, quando quis parar de fumar depois de alguns anos de prazeroso vício, me preparei para jogar o maço de cigarros para ela na passagem do ano de 1996, na beira da praia, em Cabo Frio, antes do foguetório que dava início ao novo ano. Aviso que o isqueiro eu não joguei e por isto me eximo de qualquer responsabilidade sobre as mortes de animais marinhos comedores destas porcarias plásticas que são jogadas no mar. Apreensiva, mas crente nos poderes de Iemanjá pedi que ela levasse os cigarros e junto com eles minha vontade de fumar. Não durou uma semana o poder de Iemanjá.Voltei a fumar. Ano seguinte o mesmo ritual e na semana seguinte ela devolveu o maço embrulhado em fita e depositado na areia. Voltei a a fumar.Somente no terceiro ano de minha insistência ela atendeu minhas preces e, como disse um amigo meu, resolveu fumar os maços que lhe joguei me deixando livre do vício. Salve Iemanjá!
Um dia, era dois de fevereiro, eu estava em Salvador, na Bahia. Dia de Nossa Senhora dos Navegantes, outro nome de Iemanjá. Todos os baianos e turistas se enfeitavam para a festa no Rio Vermelho, local de onde sai a procissão dos navegantes em direção ao alto mar levando as oferendas para a rainha do mar. Cheiro de alfazema, rosas brancas e vermelhas, braceletes, pulseiras, colares, manjar branco, bolo de arroz e peixe, fitas e velas e gente...Muita gente enfileirada para depositar suas oferendas nos grandes cestos e arcos que saem ao cair da tarde rumo ao infinito. E fé, contrição, pedidos, agradecimentos, emoção. Eu estava lá, três horas na fila, o sol queimando a pele, com minhas três rosas brancas nas mãos, um ardor no peito, uma alegria de participar da fé daquele povo, escutando as histórias dos milagres e dos feitos de nossa senhora mãe do mar.
Meu amigo tinha ido embora pro hotel. Como pode uma pessoa tão esclarecia, intelectual, estudada, se prestar a um desatino deste, dizia. Ele, comunista e ateu convicto, repetia indignado que a religião era o ópio do povo. Mas eu só saí de lá depois de cumprir minha obrigação de fé e prazer.Rezei e depositei minhas flores num cesto que seria levado para ela. À tardinha, do terraço do hotel vi os barcos entrando no mar carregados da fé dos devotos de Iemanjá. Meu amigo sorriu porque era bonita a paisagem.
Recentemente fiquei conhecendo outro orixá, também das águas, mas esta, das águas doces- Oxum. E alguém me disse:- acho que você é mais filha de Oxum.
Iemanjá é mulher-mãe, do tipo que acolhe seus filhos, cuida, protege e abençoa.
Oxum é mulher, mas é mulher-fêmea, do tipo sensual, sedutora, maliciosa, enigmática, feminina.
E lá fui eu pensando em como ela teria percebido isto? Será que me viu vestindo azul e dourado na última festa? Será que me viu bebendo as águas doces do rio Guamá, no Pará, e me benzendo? Será que me escutou dizendo baixinho...O que é mesmo uma mulher? Será...?
Márcia Sartorelo Carneiro.
Você foi. Fiquei.
É cedo. Parece tarde.
Tão cedo! Muito tarde!
Cedi! Recomeço!
Você foi. Fico.
Adeus. Até a próxima lembrança.
